Red.

Red.

Nel rubeo tuo lucore
la vita e il trapasso,
l’energia e l’immobilità,
l’uno e il molteplice,
racchiudi nell’ossimoro
d’una dolcezza agra.
#melograno #fotografia

White hours.

Waiting for nothing.
White hours,
prisoners of silence,
through my eyes.

Tracce di un sogno.

Tracce di un sogno.

Siamo vivi nel sogno,
la singolarità
che ha interrotto
il lungo continuo dei giorni.
Siamo l’esiguo numero
dei passi
che si incrociarono
nel refolo lieve
del nostro congiunto
respiro.

Battigia.

Battigia.

I miei pelagici ricordi
sciamano,
mollemente appesi
a una risacca oceanica.
Come malumori diffusi,
cui manchi la voglia
di dissimularsi
in stanchi e spenti sorrisi,
si insabbiano
in attesa di nuovi giorni.
Gabbiani frenetici
a becchettare l’orlo
di questo vuoto.

Livelli di vita alternativi.

Livelli di vita alternativi.

Lasciare
la fredda superficie
dei pensieri
per scendere
nelle telluriche
acque del cuore.

Origini.

Origini.

Oscura è l’origine
di ciò che al cuore
appare indispensabile.

Hammam.

Hammam.
Mi lascio accarezzare dalla luce che filtra, nell’umido silenzio della stanza. Tenui sciabordii d’acqua e voci sommerse e confuse mi giungono appena sulla pelle.
Galleggio lentamente ed osservo la mia anima che vola verso l’azzurro intenso di questo cielo d’estate.
Sbatte le ali e sbatte essa stessa contro la vetrata, tra me e l’azzurro, tra lei e il cielo.
Non smetterò, non smetterà mai, fino a che non verrà il buio della notte a quietarne il volo.

Annuvolamenti.

Annuvolamenti.

Sulle lisce superfici
della noia, scivolano
i pensieri distanti,
epigrafi scolorite
di ore assolate,
riposte nell’ombra lunga
di scure nuvolaglie
di ricordi.

Bisogno d’ombra.

Bisogno d’ombra.

Salvare
un esile prodigio d’ombra
dall’assolato clamore del mondo,
quel caotico vorticare del nulla
privo d’un’anima.
Un’esigenza minima,
una stilla di sangue
scorrere
in vene defraudate.

In-canto.

In-canto.

Il tuo cuore
mi fu morbido giaciglio,
le tue labbra
appigli attesi,
il tuo sguardo
un’emergenza di luce.