Pause.


Pause.

Mi sorprendo,
a volte,
di quanto immenso
ci possa attraversare.

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Cecità.


Cecità.

Pascersi delle apparenze
è l’inganno mortale del mediocre.
Come, se quel fondale di cartapesta,
disegnato per ingannare gli altri,
non lo conducesse
a fingere, anche con se stesso,
d’aver davvero vissuto
la propria vita,
camminando bendati
sul precipizio
d’un tempo sprecato.

Inverni.


Inverni.

La mia bocca si tace,
perfetta,
quando persino il cuore,
in cerca di una tregua,
silenzia l’anima,
ché ogni parola duole.
Si culla nell’oblio
della spenta primavera,
nei lunghi inverni
che mi ospitano
i pensieri,
nelle morte mie stagioni,
agli anni che mi attendono
vanno,
ai loro affanni,
alle perdute voci.
E annegano, nelle ombre,
gli occhi.

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